Air : de la robe a jailli la lumière, et de mes yeux qui brûlent depuis dans le vent, comme d'autant d'ampoules de douleur, on aura cassé le verre. L'exception n'est pas coutume, ni dans le sillage de ton visage, ni au ventre affamé qui n'a même plus de goût. Honni soit qui ne profite jamais, comme on le dit, tous les chemins mènent à la nature. Mais deux avis ne valent plus rien. Et puis voilà, avec des si, les bons comptes viendront au terme des mains froides, et avec d'autres moeurs, comme la rivière fait son lit, sa fortune, nous couche, nous endort, forgeron d'un moindre des maux. Mais il y a, ça se sait, que tous les jours se rassemblent. Il y a, ça se sait, le bruit des bottes sur les pavés qui battent l'enfer pendant qu'il est chaud, et de mes intentions qui volent parmi la paille séchée de ton caractère, la pluie d'aiguilles dardées qu'il faudra tuer dans l'oeuf. Qui dort périra par l'épée. Au fond des étincelles, la discussion a fait le moine. L’amour se fera par le vide, qu'on se le dise. Tout vaut mieux que midi sans abri.