Bolide : pendant que la nuit fade avachissait son sein sur les banquettes bleu sale d'un jour à peine éteint, l'homme en ciré délavé traversait la campagne dans son tombeau turquoise. Négociant en virages de toutes catégories, il jaugeait d'un coup d'oeil la courbe à épouser comme un nouveau rivage. Marginal, il connaissait pourtant la vie dans ses moindres détails et ne pensait jamais, au grand jamais, jamais, pas même une seule fois, comme ça, pour rien, ni même le jour ou son lendemain, il ne songea plus jamais plus qu'à s'arrêter sur le bord de sa route pour reposer le pied sur le sol tendre du bas côté et se contempler un si court instant à la réalité du paysage oà les oiseaux sauvages battaient du coeur à tire d'aile à hauteur des rochers qui roulent les vagues de la mer sur l'écume et le ciel comme les ailes des grands oiseaux sauvages qui battent du coeur ; il s'en souvint toute sa vie et ne vécu que dans ce pauvre souvenir. Il transperçait les cartes routinières à la vitesse de la lumière, mais ne toucha jamais son but. Allez savoir, pourtant, ma brave dame, pourquoi tous ceux qui savent très bien oà ils s'en vont ne dépassent jamais la ligne du départ, se demanda-t-on partout en français dans le texte. Lorsque je l'ai rencontré, il mourait dans un fossé creusé à cet effet, entouré d'une flopée de journalistes télévisés et de quelques vautours en habit de curé. Il se rapetissait, le volant dans les dents, les roues autour du coup et le compas dans l'oeil, un bout de tôle turquoise dans l'os du genou. Et je n'ai même pas eu le temps de lui demander un autographe.