Grève : depuis tôt ce matin le soleil s'était refoulé au coin des horizons. Il y était demeuré à se ronger le dard jusqu'au sang, un oeil dans la serrure à contempler la terre lascive à coeur ouvert, les autres au bout des lèvres à gober le labeur, la sueur du laboureur. Ce matin, il était révolté. Il sirotait ses rayons du fond de son hamac, et refusait d'aller débiter à la hache la nuque du forcené. Saupoudrant les pétales d'un lys écervelé, accusant dans la neige une couche à l'été, jusqu'au matin suivant l'astre est resté entre nous sur la côte à compter les marées : "Graine du poing, la lune te tient dans son sillon."