Naissance : longtemps, nous le savons, le tome meurt au souhait de l'étagère. Bloc, à l'innocence végétale, il n'est à peine plus feuille suspendue à une branche qu'il en devient la réfraction dans la brique du mur. Sa place d'honneur est haut perchée : charité pauvre et sale, cette absence intime, faute alors de laver les mains, souffle la conscience. Pour sauvegarde, il faudrait habituer son homme à déranger ses idées, à ne se mettre toujours dans les poches qu'un avant de lui-même. Une perpétuité de mouvement. La foule de ses gènes. Fils éternel de ses enfants, parce qu'il n'est qu'un souhait, l'humanité une espérance, il est Dieu, le père, ou l'extraterrestre du vaisseau mère. Il nous faudrait à présent trouver une autre entrée pour décrire ce que nous sommes.

 

* Nous sommes toujours le passé de l'homme en nous. C'est pour cela que ce poème n'avance ni ne recule jamais.