Venin : une rivière brute comme les laves identiques, perle depuis le centre ses visions de nocturnes décharnés et une forêt d'horizons ploie sous son effondrement. Des corps déshabillés planent déracinés comme un semis de pendus qui s'entête à la pluie. Leur zone se découpe à côté, détachée d'un chaînon en manque de matières ardentes, salée jusqu'à l'étouffement. La gorge prise par les eaux se laisse drainer dans le flot rauque des lamentations. Seuls les dagues, peut-être, chantent leur assurance et rient à tubes pleins des chevelures de flammèches orangées, alors qu'on prie à genoux sous l'écrasement.