Yoga : un cadavre de nuage se déchire sur les draps comme la plume d'un ange désolé, féminin à l'excès. Etrange. La fourche de cuivre et d'envie qui griffait les pores de sa peau charriait des pelotes de pluie, et de mouvants âges nus tremblaient. Troublants. Un jeune cercle curieux aurait bougé dans le marais et tombé le coeur du valet, un chevet à son flanc, agonisant. Un chat ronflant jouait avec, et la dentelle rayée de sa griffe électrique vibrait dans les prières d'un chapelet de nuages qui déchirera sur les draps comme la plume d'un ange désolé à l'excès, pendant ce temps.