Bousier : c'est l'écoeurement qui siège dans l'atmosphère qui pourrit mes poumons, et non l'épaisse fumée du baiser oublié qui sature mes artères. "Un vent de vipère à l'aurore confite de pollution nauséeuse se lèvera sur la moitié nord du pays...." C'est l'oxygène digéré par cent autres pouls blancs qui se coince dans ma gorge et m'empêche d'avaler la vase extraite des galeries creusées dans une foule toujours plus restreinte, toujours plus infime. Et ce n'est certainement pas un résidu de colère séchée qui me fait alterner de l'insecte à la vermine à la maladie ; ce n'est que le coma qui vient peser son poids d'innocence sur la couleur du meurtre avorté. Rien de plus.