Meurtre : à la constellation cynique de l'écrivain, le personnage répond son méridien. La poudrière s'assied dans l'atome sauveur d'une bibliothèque. Poursuivant peu à peu un geste esquissé de sa main, elle porte la flamme dans son creux jusqu'au bout d'une cigarette. L'allumette bientôt lancée profite du passage au-dessus de son épaule pour transporter son siècle avec elle, bolide témoin, partenaire opposant, instrument consumant de sa valise de temps. L'obscurité sonore de son talon ne parle plus uniment tant son écharpe de fusil varie les supports de sa chute. Et le pont, qui lui bondit soudain aux yeux, de la nuance est mis à nu, comme épiant du fruit l'hypothétique partie qu'il ne pourra plus diviser. L'incandescence de toute sa réserve. La pulpe de son canif. Il cambre sa méfiance sur l'iris amer de la proie ; seul le prochain quartier danse à la flamme de son guet, un tableau pour visage.