Syllabe : six reines à l'eau, séant dénué de guenille en pourpre, Eves ni rées ni souhaitables, hanche à ferrer, sont, comme à la tangente des galets, îles tondues. Là, l'une d'elle offre, en paire mi-double, hier à saboter contre averse leurrée. Chuintants l'amer lait des Sirènes à l'océan, des nuées, deux gueux niants pour prévenir, hennissent où est ta blanche affaire et son coma latent. Gente d'égalés, ils t'ont du la lune dès le haut, franc, permis d'oublier à sa beauté qu'on traverse l'heure échue. Un temps, la mer les dessaoule ; elles dorment, et la houle tempère son corps sage sous l'aile d'or. Mais là où le temps perd son corsage, elle enfile son dessous à fleurs : des lys. Et l'an fit leçon de soif. Leur délice est à l'étal.

* Ce que nous apprend la phonétique : derrière chaque syllabe se cache un monde de sens. Savoir lire-entre-les-lignes, c'est déchiffrer l'épaisseur moléculaire du papier, à la lettre.