Tocsin : en un poinçon de saigneur, de connivence avec l'espoir, la paresse a lacé sous le nid du soir l'épaisseur des corolles. L'été, aux champs clos, soupirait son midi avec l'allégresse d'une gifle sur un lange d'osier. Un souffle de poussière bercé depuis des mois au chant miraculé des brins frais de rosée nous murmurait le feu, comme des rides suantes souriaient à tâtons au fond des chapeaux de paille et que de pauvres doigts restaient agglutinés parfois au creux d'une paume blême. Pauvre doigt. Hier, désolé, ma voix fermenterait ses propres persiennes, il fourmillait sous mes semelles des milliers de copeaux de bonheur qui chaloupent à présent mon imagination pour des terres à t'appartenir.