Brèche : le dos tissé d'ouest lointain, d'alluvions à l'âge du temps, nous injectons la majuscule du gîte. L'arcade d'une respiration voûte encore sa chimère dans les segments du jet alors que la griffe de nos arguments saisit l'offre au poignet pour ne pas attiser. A l'ébauche de la vitesse, son ombre tendineuse trébuche à mi-hauteur contre une pierre muette sculptée dans sa chute, comme la liesse contourne la phrase verte des lisières partagées.

 

* La poésie n'attend pas les mots.