Outil : sorti de l'atelier, on s'aperçoit que l'amour de l'artisan s'est resserré en quelques boules rebelles et orne ses extrémités comme un caillou logé dans le poing. L'objet du maître était alors le verbe en attente d'être fait et qui allait être, en silence, un objet ; le projet, dans son fer ou dans sa manche. Il y avait une nature pour ces choses là. Mais ainsi se conjugue toujours le principe inhérent à toute quincaillerie. C'est le fer, le métal, qui contacte la matière en formation, comme une étoile élabore ses atomes, jusqu'au fer. Il n'est encore que le creux de la forme à donner, un négatif parcellaire de l'épreuve rendue. Il donne ses marques à l'inverse du muscle, insuffle le temps dans les formes : la vie via la répétition, via la vie. Le manche est fait de bois et se décolore à la sueur, comme à la porte verte à peine éclose s'ajoutent les tissus usagés et les pages imprimées, jusqu'au bois. Ergonomie du génie, soutirant sa marque de l'honneur, il agence le geste : par lui, la pelle et la truelle soutiendraient autant l'homme qu'elles soutiennent la terre. Peut être par cet amour d'imparfait.

 

* Seulement, et c'est là notre voeu, par le kilo bon marché, et d'un tout nouveau moule, le temple de l'élite jouxte son cimetière, la main nue.