Querelle : une parcelle de désolement, bâillant sur ses frontières, scelle tous les clivages à la quiétude de l'affût ; elle ceint dans son fuseau les faisceaux de la fronde et le venin des noeuds méprisés. Avisé par la clémence d'un fourneau assouvi, l'âtre acquittait sa vétille à la rigueur des tisons. Je pouvais saliver. Au-delà du cadran, l'allégement amer qu'assoupissait la forge accordera sa foudre aux harpes de l'engouement. Moins appuis que prothèse, la fondation se plonge dans ses gonds.