Six : parmi les décombres dédoublés en bulbes nourriciers s'élève longtemps la robe claire d'une rumeur d'amour inscrite au chiffre des digues blotties que je tente à céder : "Derrière, ma musique de bois et sa corde de marée, jumellement, endossent la même crinière de vent". Comme le clone est fier de gagner son centre d'intérêt, l'accord est défaussé, de concert avec le divin retrouvé comme un souvenir dans les yeux d'une sauterelle, le dieu joué dans l'autre comme une carte inutile.

* Seule une débauche de sentiments fera faillir le joug de la révolte.