Clone : comme le manque d'un aiguillon toujours plus facile prône la motivation, dans le miasme de ses ornements, l'inventeur coagule à son balcon l'aurore cordiale de son ennui et le ricochet d'un sommet rapatrié. Son long sommeil arc-bouté éprouve sa bombe rayonnante au surplomb de la voûte. Emprunteur de l'oubli comme certains dans leurs serres d'une idée du modèle à suivre, voilé sous le signe de la disgrâce du bousier, de l'accord enfanté dans l'épée, le trophée compromet, en but, ses origines. Il porte à bout de lèvres sa cheville enlisée vers le pied, l'idéal fourré aux entrailles d'une marche forcée, et sous l'adret, sa trace pour marcher dedans. Cible, et flèche sans diadème, "Mon nom commet ses sens irréversibles". Dans le chant de sa semelle impaire son bijou crie, mais jamais son tocsin. Ainsi, la part du meurtre, de l'aigle, lui sera satisfaite : il sera solitaire.